Foto: João Martins
Tudo ali estava impregnado de passado.
Mas era estranho, mesmo o mofo quase destruindo os mínimos resquícios que ainda sobravam, o coração não mostrava o mínimo sintoma de aflição.
Apesar dos pesares.
Da triste história feliz.
Dos choros encobertos por falsos sorrisos.
Da dor transformada em força.
Tudo parecia nada.
Poeira que se varre para debaixo do tapete velho.
Página arrancada que ainda assim não altera o fim da história.
Final da história?
E aquela tinha fim?
Soava como piada.
Vício bobo.
Criancice da alma.
Pela primeira vez na vida, permitiu-se não estranhar.
Para que tantas perguntas?
Tudo estava como deveria estar, e não sentia vontade de querer mudar a posição das coisas.
Enfim, gostava de finais felizes.

Manuela Alves
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